PIEL DE ASNO. (RECORDANDO MI NIÑEZ)

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BIOSTEAM

No recuerdo la última vez que vi el cielo limpio, desde que todo empezó, antes todo lo que puedes apreciar, de sur a norte y de este a oeste, tenía esa vaga tranquilidad de los pueblos a laderas del desierto, sofocante pero vivo,  disfrutaba al igual que otros de esa majestuosidad y lustre que solo puede otorgar un abrazador sol naranja al atardecer, el ruido de los niños jugando en los áticos, el rugir de las motocicletas de los forajidos, y el vago y lejano rumor de la maquinaria de las recién vuelta a la vida minas de oro, en fin un pueblecillo vivo y animado que nada  tenía que ver con la vida de la cual tan insistentemente habían tratado de huir mis padres.

Sin embargo, ahora, ahora, ¡todo es tan diferente!, solo plomo que cae mientras danza con el polvillo naranja corrosivo,  ese maldito polvo  que mata  todo lo que toca, pensar que a orillas del desierto habían tantas vidas que destruir.

Mi nombre es, Madeline Bovary, soy joven, prefiero guardar el secreto de mi edad, ahora vivo en medio de  un desierto corrosivo,  junto a apenas un puñado de personas, soy… ¡no!, era bailarina; naci lejos de este sitio, en un lugar atravesando el mar, una pequeña isla de el entonces  azul y cálido mar mediterráneo.

En esa isla vivieron mis padres,  ambos de origen francés, Antuan y Charlotte Bovary,  un par de amantes de la vida,  mi padre un profesor de botánica, una profesión recién rescatada de los anales de la medicina alternativa y mi madre cuando no se trataba así misma, trataba las enfermedades mentales de otros, si, es gracioso decirlo, muchos no me creen, pero mi madre era psiquiatra, de las mejores, hasta que decidió traerme al mundo, un mundo que apenas pisaba el borde del abismo, pero sin embargo seguía aferrado,

Como  para no preocuparnos,  a una pequeña liana de vida.

A los pocos dias de nacer, mis padres decidieron dejar el bullicio de una ciudad  turística, para criarme a mí,  a su pequeño ángel en un lugar más tranquilo y apartado de los vicios, sin tanta confunción étnica que pudiera afectarme, así es como vine a parar  a las laderas del desierto más pequeño  del mundo,  en América, donde  poco a poco se había vuelto por necesidad a la época de antaño,  la crisis económica del continente no solo había transformado drásticamente el alimento, vestir y apariencia de los habitantes, al parecer todo a aquí había sido afectado, incluso aquello que considerábamos intocable, la industria tecnológica. A pesar de que en épocas pasadas, el mundo se había movido  hacia una ola pacificadora entre la naturaleza y el hombre, paulatinamente y de la nada, aparecieron grandes magnates que abarcaron  en una especie de monopolio, avalada por múltiples  políticas estatales,  a esta tecnología amante de la vida, haciendo casi inaccesible mucha de estas nuevas maquinas verdes, solo lo lograron algunos países de la entonces Unión Europea, y muy a pesar de la antigua superpotencia que era entonces la decadente América del Norte , ningún país americano logró modernizar para sí,  su infraestructura tecnológica, y como era de esperar, tampoco podía vivir sin una.

Por consiguiente, crecí en un lugar en decadencia, que por alguna razón mis padres adoraban profundamente, este árido pueblecito  que parecía el ojo de la tormenta en un continente que bramia de ira,  era todo lo que yo consideraba patria,  adoraba los atardeceres, la brisa cálida, la alegría de sus habitantes que alumbraban con pequeñas bujías los áticos abandonados a las arañas, la música alegre de  revividos pianos eléctricos que funcionaban insistentemente desde que el ultimo estéreo del pueblo falleció, sin la fortuna de dejar un sucesor, y la barrera económica que lo separaba de los suyos,  entonces y como me contaban mis padres, el pueblecito volvió a aparecerse a los alegres pueblos del viejo oeste y esa sencillez eran el atributo que amarraba a mis padres y a mí a América.

Con el tiempo y tras ver, un espectáculo glorioso de una caravana ambulante del desierto y sus tres atractivas comandantes, un trió de bailarinas caídas en desgracia, comencé a amar el ambiente de la noche, el ambiente de la alegría  del teatro y de la danza, por aquel entonces era un incauta adolescente educada en casa por su demasiado permisivos padres, el mundo se me antojaba un lugar divertido, y el futuro un época que jamás arribaría a mi puerto, al terminar los estudios básicos dejé mi patria y regresé a Europa, ¡valla cambio!, las computadoras inteligentes, los retretes parlantes , las cabinas para llamar donde fuera, pero pronto me harté, estaba rodeada de zombies, de bloquees…  y ¿la arena?, el sol lo cubría una capota gigante y extraña cuando era demasiado fuerte, así desde hace años se sustituía la capa de ozono muerta en este lado de la tierra. Tan pronto termine mi carrera en artes, regresé a mi pueblo, para educar a los más jóvenes, en el arte, en la simplicidad de la belleza de la noches; aunque por esa época y tras haber vuelto del continente de las luces, muchos me creían un desertora avara.

Ese año, mis padre enfermó y mi madre se dedico a su entero cuidado, pusimos una pequeña tiendecita de plantas desérticas en casa, que mi padre cuidaba a través de mi madre  mientras pasaba el dolor de tenerse en pie sentado en una silla de cáñamo traída del sur, yo seguía dando clases hasta que un día, mi padre murió. Ese mismo año y como si  al morir papá lo hubiera predicho, empezaron a venir al pueblo monstruos apocalípticos, de más de 20 pisos de altura,  era la maquinaria de los que no se rendían ante  la costumbre, la costumbre de tener a sus disposición y para las tareas más arduas maquinaria, tecnología,  que dejaban a sus suerte  el extraño, desproporcionado  abandonado e  infrenable instinto humano de construir herramientas. Como dije antes, los monopolios europeos guardaban para sí, las piezas de tecnología más eficiente, con la esperanza de que la sumisa América comprara a precios exorbitantes toda aquella infraestructura, algunos aseveraban y es lo que aun creo, que la intención primaria del súper continente, era y fue entonces iniciar una recolonización, esta vez, no cultural sino tecnológica; sin embargo y a través de los años, se ha visto a miles de pensadores y revolucionarios americanos zafarse de toda cadena de esclavitud; pero esta vez,  sus fuentes en otro tiempo inagotables de materia prima  y conocimientos, ya habían sido totalmente desocupados, en los laboratorios Norte Americanos donde abundaban los eruditos ingenieros ambientalistas, no quedaban sino la huella de que alguna vez alguien los habito, todos habían sido comprados, literalmente,  por el continente europeo y los nuevos americanos, por muchas generaciones ignorantes de todo, se fueron alejando, hasta que generaciones de eco pensadores dejaron sus semillas solo cruzando el mar, una verdadera migración de conocimiento, que  termino por desbastar a nuestra grande América, haciendo que la población  se dividieran en dos, por un lado aquellos que creían en las cosas más simples, en un recomenzar, que daría una nueva oportunidad a la vida,  a una tierra más sana y autosustentable, por otro lado, ricos prodigios y excéntricos, descendientes de personas que vivieron de las viejas corporaciones, que se negaban a vivir sin una infraestructura tecnológica, jamás tomé parte en ninguna, salvo en el criterio de muchos ambientalistas, que creían que solo era preciso comprar la maquinaria a Europa para el sector salud; pero los viejos ingenieros americanos, excéntricos por demás, como decía mi madre, creían que sin necesidad de Europa, podría haber un nuevo “RESTART”, de la tecnología, igual de eficiente, solo un poco más, rudimentaria.

Así, apoyados y financiados, por entusiastas del restart tecnológico, llegaron a nuestra tranquila villa del desierto, la grandes maquinas, que remplazaron las antiguas excavadoras y túneles de minas, con sus muchos sistemas que funcionaban con pistones impulsados por vapor, una maraña de lata, una monstruosidad,  que empezó a escavar al otro lado del desierto, las derruidas y demasiado carcomidas montañas, en busca de materia prima, oro. Entonces se desato una nueva fiebre del oro, como la de hace mucho siglos atrás, pero a mi parecer mucho más enfermiza.

Pronto mi madre, cayó enferma, y para mantener  y cuidar de su salud, tuve que abandonar la escuela, entonces conocí la vida nocturna de la cantina del “sheriff”, donde por una pequeña fortuna semanal bailaba durante las noches a los nuevos habitantes que venían en busca del oro para sobrellevar la crisis, en ese entonces fue cuando conocí a Mr. Mainer, un revolucionario, que en la actualidad había desistido al restart tecnológico, tras la muerte de su esposa en un campo cercano, después de vivir varios días a la sombra de la nube de vapor que emanaba de los gigantes maltrechos. Es un hombre en la mediana edad  alto y sombrío, de cabello color cobrizo que ahora cubre con una máscara, es difícil compararlo con quien ahora duerme a mi lado en una silla mecedera de mimbre, similar en la que murió mi padre. Muchos decían que era un genio, el más importante quizás de la elite del restart, sus conocimientos no estaban limitados solo al campó mecánico, frio e inmaterial de monstruos que poco a poco iban remplazando todo, teléfonos, aeroplanos, incluso edificios inteligentes, el también tenía un lado humano, como me lo dijo tras muchas conversaciones que terminaban en discusiones acaloradas en la cantina “yo también tengo un soplo de respeto a la vida”, Mr. Mainer, también se dedicaba a la rama más preciada del restart, la ingeniería BIOESTEAM, decían las leyendas, que solo comprobé hasta la noche del desastre, que era capaz, con elementos ordinarios, recrear partes humanas, sin mayor esfuerzo, al estilo de las mejores prótesis europeas; asunto que francamente me causaba repulsión, ¿causaba?, aun me causa, como se sentirá, simplemente… ¿arrancarme la mano?.

Todo iba bien, todo lo bien que se podía en medio del caos,  salvo por la inesperada muerte de mi madre, que me dejó huérfana, en un continente nuevamente agitado por un deseo estúpido e irreversible, pronto  y para sorpresa de muchos la montaña milagrosa al otro lado del desierto, tras ser brutalmente perpetrada comenzó a vomitar oro, ¡oro!, un mineral en una tierra cada vez mas azotada, ¿acaso hay ser vivo más noble que nuestro planeta?, las tardes naranjas de la América antes del restart, comenzaron tornarse de un cobrizo enfermizo, muchas familias jóvenes con sus hijos abandonaron la villa, aun si hubiese continuado mi pequeña escuela de danza, hubiese fracasado tras la migración, a mí, sin embargo me tenia amarrada a las arenas del desierto el patriotismo que me infundio mi padre en mis años más tiernos. Mientras extrañaba y lamentaba la transformación trastocada de mi pueblo, al otro lado del mundo avanzaban los rumores provenientes de muchos europeos que Vivian en América, los cuales tras el restart, fueron simplemente o bien repatriados o bien obligados por su propias decisiones sensatas a volver a Europa; al otro lado del mundo, las potencias que hasta entonces estaban esperanzadas en volver a América  para proveerlos de tecnología, así dominar y expandir sus bastaos imperios  y a su vez enriquecer absurdamente aun mas a los magnates de la eco tecnología; tras la noticias de los rebeldes del restart, sintieron amenazados sus planes, pero  sin embargo el detonante no fue el dinero, el detonante la cusa por la que escribo desde una casa derruida en un pueblo fantasma, fue el golpe mortal que dieron los rebeldes del restart al orgullo corporativo europeo.

Europa para restablecer su primacía, pronto respondió al restart, de la nada,  aeronaves de punta comenzaron a sobrevolar zonas que proveían materia prima al restart, pasaron desapercibidas al principio, luego comenzaron ataques aéreos distantes, y por último, el entonces impredecible clima de nuestro planeta agonizante, comenzó a variar, lluvias enrarecidas azotaban el desierto, que pronto termino por derrumbar el territorio estable en los que se apoyaban los gigantes monstruos de vapor, la colina comenzó a ceder  ante la fuerza de la vida liquida que caía a borbotones del cielo y pronto, la poca vegetación comenzó a marchitarse y como muchos temían, tras un aviso acero, se declaro la guerra entre restart y la incontenible tecnología climática y biológica  de Europa, para todos nosotros, e incluso para los más entusiastas del restart, era una lucha que no podíamos ganar, por más que lo deseara nuestro corazón,  sin embargo restart seguía intentándolo, con cañones impulsados por maquinaria que aumentaba la capacidad de las maquinas para lanzar objetos más pesados, más contundentes, pronto comenzaron a crear aviones, destartalados gigantes de latón y remaches impulsados casi que a cuerda, que lanzabas insignificantes misiles de pólvora a las inmensas y colosales aeronaves europeas; durante la guerra Mr., Mainer me dijo algo con lo que concordé “no solo peleamos por nuestra independencia tecnológica, peleamos, para que nos sea devuelto el conocimiento que nuestros mayores construyeron”,  era entonces una lucha por el conocimiento y un nuevo tipo de libertad, una en que nuestro derruido continente, no tenia oportunidad.

Lo inevitable se sucedió, una noche, lo que empezó con una anciana mujer tosiendo, se expandió por casi toda la población, atravesó los boques envenenados del norte, y cruzó el desierto hasta llegar a nuestra villa, muchos fallecieron instantáneamente gracias al virus desatado por Europa, como supe después, hace pocas horas, en el mar, lo sobrevivientes, que fueron casi ¾ de la población, solo vivieron para ver la furia asesina de las aeronaves europeas, que desataron sus misiles de energía atómica sobre nuestras casas hechas de madera y hierro forjado, todo voló, todo era escombros, mi camerino inclusive,  donde estaba,  una viga se vino abajo y quedé atrapada, no podía gritar, solo podía escuchar a los lejos el estruendo de los tanques de los monstruos en la mina explotar, solo veía el maldito polvo rojizo a través del hoyo que había en el techo, no habían estrellas, en mi vida solo vi una, la vida se me escapaba en bocanadas de sangre, a través de la cabeza y de mi brazo desecho, luego quedó solo la oscuridad.

Sin embargo, la oscuridad no fue eterna, gracias a una trastocada mente, a un genio que jugaba a ser el mismo átomo de vida, pude ver de nuevo la claridad a través del polvo cobrizo, no solo el cielo, no solo la luz, un par de lamparones que alumbraban la cara, una voz burlona que decía “Igor está viva”  entonces  me  miró fijamente  una máscara de gas fabricada con girones de escombros, que  protegían de la lluvia de polvo de cobre y plomo toxico que desprendieron los gigantes al explotar , que ocultaba la cara del mísero Mr. Mainer, que al zafársela dejo ver un rostro salpicado por una sonrisa burlona , entonces  dijo “te dije querida, aun tengo un soplo  de respeto por la vida”, solo entonces supe que había sobrevido gracias a él y solo a él, pero… ¿y mis heridas?,  ya no me dolía nada de lo que me dolía al cerrar los ojos, ¿entonces el dolor habría desaparecido como por arte de magia?,  Mr. Mainer, pareció leer mis pensamientos, me dijo “bonita, no duele, el metal sucio y corroído no siente”, volvió a ponerse su máscara de gas, bajo unos los lentes protectores que cerraban y protegían herméticamente sus ojos, señaló mi cabeza, también tenia unos, entonces me los puse, sin embargo no pudieron esconder mi expresión de terror, cuando vi que Mr. Mainer, tras quitarse la bata, en vez de su delgado brazo de otra hora, colgaba de su rútula izquierda una suerte de masa hecha de engranes remaches y hierro, inclinó la cabeza hacia la derecha, tratando de descifrar mi cara de terror “bonita, me ayudo un colega antes de morir, entre él y yo lo hicimos, no quiero alarmarte pero…”, acto seguido se acerco a mí, extendió el brazo recién hecho hacia mí,  traté de sofocar un grito que insistía en salir,  pero al hacerlo  mis labios probaron el sabor metálico de mi propia mano, “la sangre sabe a hierro”, me dije para calmarme sin embargo, mis ojos ya no vieron ni verán sangre nunca más, mi propia mano, era ahora parte del problema que me mantenía sujeta con horror a mi nueva realidad, un genio del restar me había salvado, y aquello que consideraba repulsivo me salvo la vida, ahora, ahora era una pieza de arte bioesteam. Observe mi mano alarmada sin embargo, Mr. Mainer seguía con la mirada perdida “No quería dejarte morir, bonita, ahora tócate la cabeza, lo siento no quería dejarte morir”, eso hice, pase mi mano izquierda, la que continuaba sensible, por mi cráneo, sentí como unos sucios engranes se movían, y algo aun más grotesco ¡un tubo de cobre aliviaba la presión en mi cráneo!, no puede contener la lagrimas, y vocifere con chillidos ante Mr., Mainer, que hubiese preferido morir en el ataque, intente arrancarme violentamente el tubo de cobre, pero Mr., Mainer me detuvo “bonita, el vapor hace que tu lóbulo temporal funcione, sin eso, no podrías moverte”, entonces me detuve, preferí aferrarme a la vida, aunque fuese una vida inmaterial.

El día que supe de mi naturaleza biosteam, lloré toda la noche, y el día siguiente, sin embargo,  Mr. Mainer, salía toda las noches a cuidar a muchos otros sobrevivientes, muchos de ellos sus nuevas piezas de ingeniería,  no solo los cuidaba a ellos, sino que entre varias platicas, que no tenían respuesta de mi parte, trataba de convencerme que incluso la vida puede provenir de un pedazo de metal corrosivo  e incluso, me regaló un alto y bonito sombrero de copa con el cual  cubrir mi cabeza, ahora dormimos en lo que era antes su casa, un cráter con unas cuantas paredes, rodeados de pequeños campamentos, con personas famélicas dentro, rodeados de muerte, sobrevivientes al ataque del orgullo;  suerte que soy zurda y puedo escribir estas líneas,  porque aun no puedo acostumbrare  esta pieza monstruosa que tengo por mano derecha. No sé si agradecer o maldecir a Mr. Mainer, solo sé que estoy viva, en medio de un planeta desolado, un continente muerto, donde un especie se autodestruye, aún sigo cuestionándome, ¿soy un monstro, o simplemente el milagro de un genio?.

¿DE NADIE?

Es la primera ves, que reflexiono acerca del motivo de titular este blog letras de nadie, quizá se deba a sus pocas entradas, o su pobre contenido, es cierto, estas entradas solo tienen significado para una persona, YO, solo un par de ellas tal ves lo tenga para otra persona, es decir que en realidad solo las entendemos dos personas, ok, ahora entiendo el poco numero de visitas, y los nulos seguidores, y si, mi total descuido.

He dejado de alimentar mi blog, deberia hacerlo mas a menudo,  ahora que lo pienso, se a tornado un diario, pero un diario fidedigno, si no uno donde a manera de metáforas están escritas mis historias mas sensacionalistas, tratare de seguir un estilo mas descriptivo, sin embargo me gusta lo abandonado de este espacio, con mi lista de música, mi foto vintage en el encabezado, tiene mucho de mi, en especial lo desolado. y.. ¡me gusta!.

DE DONCELLAS Y CABALLEROS

¿Donde están los caballeros hoy?, escondidos en  bajo un seno izquierdo, vestidos de rosa, con los ojos empañados, ofreciendo  palabras de lealtad eterna  sin hablar, actuando en pos y solo en pos de su doncella perdida que, quizás jamás recuperaran, y que , sin duda alguna jamás ha sido suya, perdiendo con el pasar de los días, su voz, su sonrisa, y con todo ello su  condición de caballero galante, porque aquella por la que se han vestido de gallardía, de poemas, de sentimientos y nobleza,  a decido esfumarse junto con todos aquellos atributos por los  que alguna vez le fue concedido el título de caballero.

¿Donde están las doncellas furtivas, malcriadas y desdeñosas? En lugares donde no les afectan las lagrimas, en medio de sonrisas, besos y abrazos, vestidas  con pantalones amplios, zapatos Etnies, chaquetas de cuero y camisas holyster,  ahogadas en atenciones de otras doncellas, igual de desdeñadoras  y ojala nunca  igual de inconstantes; pensando de vez en vez, en aquel caballero dispuestos a  convertirse en una sombra en la historia por ellas,   razón que las obliga a sonreír, pensando que están condenadas a ser eternamente amadas ,adoradas, por  ese caballero fantasma, que se esfumara de su memoria,   ahogado en  nuevas atenciones,   condenado al olvido, por su misma gallardía, plana, constante y por lo mismo  extenuante, demasiado romántica y exaltada, demasiado para estos dias, donde ceder el puesto se considera algo ridículo. 

AMARILLO

Deseo que me veas así por siempre...
tengo una constelación de estrellas haciendo clic en mi cerebro, cantan canciones que alguien olvido en una esquina. Trato de recordarte tal y como eres. Ahora mismo, dos inmensas lamparas  iradian la energía suficiente para que todo en la árida tierra de mi piel, viva, cresca y se reproduzca, reflejan las luz que se filtra por le agujero del lienzo blanco que sostiene mi espalda.


Tus... tus cabellos..,se deslizan por las hendiduras de mis dedos, parecen llevarse consigo la poca sensibilidad que aun puedo ofrecer; sin embarogo sonrió  porque se que necesito que me dejes vacía y me lleves contigo... al lugar donde la vida es vida y los sueños mueren con la luz del sol.


Déjame ver flotar ese polvillo que emana tu piel, células muertas que se llevan consigo las caricias de la jornada anterior. déjame tocarla e imprimirle las de las caricias hoy, quiero hacer de ella un museo de historia, palpo sobre palpo.


Dejame explorarte, cavarte... quiero hacer un hoyo en tu alma que sea capaz de acogerme, ¿ podrías cargar con ese peso?, y...¿acaso podría explorarte a totalidad?.


Solo quiero...  recordarte como estas justo ahora, inmóvil, perdido, sereno, y amarillo.

ESO ES DE LA MAREA

al lado de la playa oculto entre la bruma normal de las isals meditarraneas, se  encuentra el lugar de donde vino "eso", eso mide lo que la histrias Griegas, es decir un punto medio entre fantasia y realidad. proviene, unos dice que el del mar, otros quel del lodo, sea cual sea el caso, es de consistencias acuosa y color blanquesino tiene kilos de egocentresismo heredado de incapacidad de llegar a la isla sin arrastar consigo alguna vida.


El lugar, es pequño para resguardar semejante fuerza, tiene paredes blancas brillantes, y tres ventanas al mundo, por donde "eso" se pasea a voluntad sobre la tierra. Por la mas grande, las mas brillante y la mas atractiva, llego a mi, un dia de esos en los que suelo soñar con bares a blanco y negro, vestidos de charleston, y relaciones dramaticas. Actua silenciosamente, su piel es suave a tacto y su idioma lo acompaña un extraño eco. por lo que lo confundi con un sueño, mas dejavu que sueño, me atrajo con su sonrisa devora almas, con su piel como pececillo a pejesapo. y en solo dos noches "eso", introdujo su aliento en mi cerebro mezclado con su idioma el  eco, que triplicabla las palabras que queria oir haciendolas mil veces mas agradables. intensificando los abrazos poderosos, haciendome sentir mil veces mas comoda.


Pero "eso", tiene amo, es caprichoso y sobre protector ; casi al cumplir dos años de vivir en mi alma, vino implacable  a llevarselo de nuevo al reino de la bruma mediterranea, su amo es la marea, una marea casi rojo sangre que me lavo por dentro  y por fuera, me ahogo y a su vez me devolvio a la vida, me pregunto, ¿ "eso" o el llanto?, no se muy  bien que respondi; solo me entere gracias a las pequeñas olas de mi tina, que la marea clausuro para siempre, la mas grande y atractivas de las ventas y que "eso", dejo de hablar en eco, porque el eco se quedo enredado en mi memoria.

DRAMA

Bueno... llego la hora…la hora de seguir tus pasos... de sujetar tus manos y caminar al ritmo del piano romántico de tu corazón… nos llego la hora de que las voces se nos vengan encima... llego la hora… la hora de que.. .a pesar de todo… tu mano inmutable desaparezca en mi piel y se eternice en mi corteza; porque…los ancianos envejecen más rápidos y los animales se extinguen antes de nacer... porque la evolución se detuvo en el momento exacto de tu aurea aparición y sin embargo…la traslación sigue igual.. 24 horas, 360 días, amor… Dime, dime, ¿qué dios héroe, animal mítico o exaltada imaginación podría, podría detener esa carrera absurda?

El tiempo ahora presenta dos caras, el malo y el bueno, todo dependiendo del movimiento involuntario de una masa alrededor de una gran estrella, todo dependiendo de nuestra mórbida imaginación, de cuantas veces babeamos por segundo; del contenido salino de las lagrimas...           ¡ojala mis globos jamás se resequen de nuevo!, ojala la dosis siga en la misma cantidad a la misma hora, ¡que el tiempo nos ampare!, pero nos llego la hora; ahora… Ahora la muerte me guiña el ojo… ¡se ve tan sexy, provocativa y desafiante!  Aun que la hora nos haya llegado aún nos queda tiempo.

No te preocupes, ya no hay  tiempo de preocuparnos amor…  es hora de jugar a los gladiadores en la arenas de Venus,  de usar  anillos de fuerza, de tomarnos el té de la idiotez a las 3... Amor.. Nos llego la hora de volver a vivir...de que la tragedia se pose en otro lugar… y que el drama regrese a los 50´s.

Sin embargo, sin embargo… mis ojos... mis ojos siguen sin parpadear tratando de desafiar al tiempo.

MEMORIA

Ahora tus ojos giran, al compas de tus manos 
Y la memoria, descansa, bebe, se alimenta. 
Ahora, tus pies no se detienen, descalzos vagan 
Y la memoria, siente, se acomoda y espera 
Ahora, tu boca ríe, miente sin desesperarse 
Y la memoria, ríe también, aprende, desdeña. 

Ayer, eras muda, sacudías la cabeza, te encerrabas 
Y la memoria, nacía, gesticulaba, no te esperaba 
Ayer, eras la musa, flotabas, los colores te seducían 
Y la memoria, perpleja, se reconocía y se asustaba 
Ayer, los días eran lentos, las lluvias cortas, los olores intensos 
Para la memoria, días estáticos, asociaciones, lluvias enrarecidas. 

Mañana, los arboles desaparecerán junto con tus ideas 
Y la memoria, te alimentara, te contemplara, te cuidara 
Mañana, las mentiras se acomodaran en tu espalda 
Y la memora, te recordara, te ayudara, te asustara 
Mañana, serás grande, y entonces recordaras 
Y la memoria, reirá, saldrá, se desatara. 

Siempre, la memoria evolucionaba 
Siempre, tus miedos la alimentaban 
y siempre…¿donde estabas?. 

ARRITMIA GIGANTE

El rio era implacable, las voces del pasado rebotaban al ritmo agitado de las presipitaciones del agua, miles de voces... si las recuerdo claramente murmurandote al oido mientras la brisa intentaba tumbarte, asi eran las cosas en la playa del rio, la imagenes podían ser mortales; sin embarago la esplendida figura del gigante seguía erguida  invariable a los cambios del ambiente, tan blanco y paciente como el primer dia que la desgracia lo dejo ahi sembrado y perdido para siempre.

El gigante con el pasar del tiempo se torna mas ansioso, busca frustrado entre las algas un hoyo enorme que lo  succione, debe estar ansioso porque sabe que tarde o temprano tendra que irse a encontrarse cara a cara con la desgracias para agradecerle o maldecirla, sea cual sea el caso, el agua parece contagiarse de esta ansiedad y se torna aun mas obediente a sus gigantescas pisadas, que la hacen revotar hasta su blanca y tersa espalda, combina con paciencia y disciplina su respiracion nerviosa con las ondas que se tornan tan vibrantes y grandes que casi llega hasta la orilla.

a pesar de que no se puede llegar al rió fácilmente de lo ansiosa que parece el agua, es inevitable sentir la necesidad de apreciar la hermosura del gigante jugueteando con el agua y del agua jugueteando con la ansiedad, espectáculo hecho para los valientes, y para los que crean en la hermosura sin frivolidad; el agua sube impulsada por al fuerrza descomunal de sus pies y cae majestuosamente en su espalda, hombro y cabeza, el afortunado resto de agua que queda en su caabeza se resbala agraciadamente entre su cabello caoba, recorre la frente ardiente y se desliza por las exaltadas cienes, algunas desembocan en los labios, curvilíneos, finos, temblorosos, y caen al abismo de su boca abierta dispuesta a devorarse a toda la humanidad a cambio de su tranquilidad; mientras tanto su espalda marmorea se estira y encoge gozando de la frescura del agua recien agitada, su bella e imensa espalda..., sus piernas enomes e inestables luchan contra la corriente que en vez de intentar derribarlo parece acariciarlo, su vientre aun mas balnco que su esplada deja expuesto su entrecoratda respiración, que parece apaciguarce con el agua que se le cuela en la nariz. cuando intenta hablarme la bruma hace borrosa la imagen exaltando la blancura del gigante que parece un hermoso faro de un apartado lugar donde los barcos aun funcionan a vapor.

Mientras mis ojos al otro lado de la nostalgia y de la cortina de peces amarillos, luchan para no empañarse, mientras mi cabeza se exalta, mientas el gigante exita el agua y veceversa y los dos a mi, mis manos luchan contra el sudor, y mi piel contra el contacto del agua tibia, mis recuerdos contra mi imaginacion y el mundo contra nosotros, sin miedo a ser tragica diria que, la arritmia gigante que pedazco es el resultado de que los alcantarillados aun sean tan debiles como para traer el rio de mis sueños a tu ducha.

MUNDO

es cierto que mas de la mitad de lo que soy ahora, es puro
liquido, y la otra parte puros recuerdos, creo o prefiero soñar firmemente
que un pequeño atomo esta hecho del material con los que se tejen las fantasias, si el mundo no es un absurdo de un imaginario exaltado, prefiero creer que yo puedo hacer del mundo mi imaginario.
si ahora no soy lo que que e deseado ser, prefiero soñar qe algun dia lo sere, o mejor aun! que los deseos de mi yo pasado, an de pertenecer al mismo pasado.
prefiria, ser una mosca india, vivr un dia y reencarnar otro en otra y asi no  estar condenada a ser la misma de siempre, prefieriria.. tener mas opciones a las que acogerme, preferia soñar mas y divagar menos.

lastimosamente, toda elelccion, conlleva una accion y esta asi mismo a una reaccion, por eso mi yo inutil esta vedado de eleccones, y solo prefiere la scosas que nadie mas quiere, porque es desconocida la reaacion, si la desconosco, no sentire temor, solo me embargara la curiosidas, y si bien nada es cierto en el mundo, lo mas cerca a algo del todo cierto es que, la curiosidad , crea grandes hombres, y los grandes hombres entienden todo, por ende no tienen miedo. porque el miedo, es la reaccio negativa hacia lo desconocido, por eso mi sueño, es crar un mundo, alterno, porco real quiza, pero bien conocido por mi, no prentendo ser una heroina, solo pretendo reiventar mi mundo, no pretendo lavar cerebros, solo quiero entender mi mente, no deso en absoluto cambiar el mundo, despues de todo yo tengo uno propio.

YO

una difusa prosecion de ideas baila en mi cabeza
dias desolados enardecen mi memoria
la histora de una nacion en mis delirios
se convierte en la memoria de la sociedad
y en ciclicos encuentros la historia pierde contra el tiempo

mi naturaleza critica me a hecho gritar
mi instinto anarquista me a hecho sonreír
y mis ideas.. mis ideas surten en mi
el mismo efecto que el sueño de la libertad en un preso,
algun dia se realizaran!
miro de reojo en lo mas grotezco de la naturaleza 
humana, y aun asi no grito...
encuentro profusas palabras de amor y lloro sin descanzo

estoy hecha de un material muy parecido al oro
maneable, util y ornamentario
como arma, fiel y aguda.
puedo reir y llorar al mismo tiempo...
puedo drogarme soñando despierta.

como humana, soy salvaje
como animal, domesticable
la memoria y el seso
la sangre y la sociedad,suelen encantarme
tanto, como las sirenas de grandes tetas a los incautos argonautas.

¿QUE ES DOLOR?

el dolor se parte en dos, por una parte esta el fisico, que automaticamente nos convierte en bestias, nos dice "eso duele, no te acerques, corre, eso lastima", por otro lado el psicologico, la muestra de que somos humanos, la que nos aleja de nuestro instinto primitivo.

al final, los largos recuerdos se traducen en miedos, y los miedos sin llegar a matar se convierten en dolor, el dolor que nos hace mas dignos e inservibles, el dolor que nos inventamos los humanos.
algun dia en medio de ese grado de exaltacion, cuando los recuerdos duelen, aparce calida y reconfortable, la estupida idea, primitiva cabe anotar, de que algo mas grande nos vigila, para que?, acaso para que no duela?, si no sintiesemos dolor ni fisico ni mental, seriamos adictos a la muerte.

CIRCUS

miles de figuras avanzan sigilosas codeándose y empujándose
la sonoras carcajadas hacen eco en el látex putrefacto
Erguidos los mástiles se dejan acariciar por la luz verdosa de
reflectores; los masoquistas besan y manosean los látigos de cuero
mientras las fieras de mil cabezas dejan escapar aullidos
desde sus afligidas y cautivas gargantas, la multitud
Gesticula palabras inteligibles,
El aire parece cargado de decadencia, y la
Gente animada, aclaman el espectáculo
Mórbido que tanto ansían

Las pintados rostros, corren en escena
Como huyendo de las fauces de una vil bestia
De la tierra brota el escenario se reafirman os mástiles
en medio crece Un enorme pedestal de hierro

El publico mira al cielo, y babeando
Dibujan un macabra mueca en sus rostros descoloridos,
entonces a menara de cruz, dos enormes
Guadañas se levantan aferrada, con cadenas de seda una hermosa joven alada presa
ve pensativa a tierra

La escena se torna mas animada,los asistente no contienen la
Emoción, el silencio se presenta
Y la voz, que no tiene garganta, grita "es hora de la diversión"

Del mausoleo de la tierra profanada
Resucita la sombra de la imaginación muerta ágil mas que una buen racha
Trepa por el pedestal
Hasta los pies de la hermosa profanada la audiencia calla
mas espera que su ardua emoción valga la pena.

Indefensa la bella baja la guradia
mirando al cielo se deja callada
mientras la imaginación muerta acaricia su cara
los rostros pintadosen el suelo dramatizan y exageran el drama
tal cual como las hojas de los panfletos que anestesian a la audiencia,la voz sin garganta blasfema...

sin mas, soportando la airada audiencia
la sombra, lentamente besa a la hermosa dama ya de facciones rígidas, la piel de a bella
parece descomponerse en girones, la sangre en vez de rodar, se esfuma en polvo escarlata y enrojece los pálidos rostros de la audiencia
que excitada, grita. las guadañas, obedeciendo el llamado, tatúan en la piel que queda sana
"lo limpio está sucio, y lo sucio se limpia"
agonizante la bella intenta dar su ultimo vuelo, pero la imaginación muerta despluma sus alas.

sus negras manos, rompen el hueso, las guadañas no cesan, lo masoquistaslloran y los payasos aúllan, la audiencia queda en éxtasis de placer, y la voz sin garganta clama "hoy la belleza, mañana, solo por el precio de su piedad disfrute, el sacrificio de la alegría".

Sueños..

simplemente asi eran, calidas, espesas, ¡iughhh! olorosas...gota tras gota caia de tu garganta; si no fuera por ese sueño, ese maldito sueño... desesperado.... en el que te veia caer, una y otra vez.

esa tarde, antes de tu muerte estaba admirando el cielo sus nubes grises y tormentosas. Tres minutos mas tarde la humedad inundo mis sentidos, tu lo sabias... la tarde a de morir contigo, asi lo decidi y asi a de ser; ahora mi sangre es mi sueño, un sueño oscuro, sombrio del que tu haces parte y tristemente no pudiste escapar... 9:45 pm entre al ascensor, sexto piso, todavia estaba dudoso, me sudaban las manos.. legue.. habitacion 625 entre sigilosamente y quebre la llave para que nadie nos pudiera interrumpir...

ahi estabas..en la ventana, contemplando la ultima luna que verias desde aqui abajo; me acerque y te tome de las manos, te mire fijamente a esos ojos ojerosos cansados de llorar. Senti tu calido aliento, tu respiracion lenta; querias terminar con esto rapido -es tan pura ya mi alma- me dijiste. Rapidamente acabe con tu sufrimiento.

una mariposa oscura, una mariposa de sombra se poso en el marco de la ventana y al fin entendi que todo era solo una pesadilla.

MixoMutilado..

YO PESTE

Entrecierra los ojos para no dejar entrar la luz, para no dar cabida a que la luz del día ilumine sus acciones, sus recuerdos y que todo pase sin pena ni gloria.

Grace, es alta,  de una delgadez heredada por la excelencia genética, voz profunda,  costumbres poco notarias, invisible conforme a la situación pero de una imaginación alterada e inconforme, tenia pensamientos con atisbos de locura pero a ciencia cierta, su pobreza de espíritu impedía cualquier manifestación de este tipo al plano real. Era hermosa, y  distraída, su distracción surtía un efecto intrigante tal, que  bastaba con una mirada suya, para que se metiera en tu vida como que la metadona a la de un  cocainómano en rehabilitación.

Toda, esa personalidad intransferible descansaba, boca arriba con los en antebrazo derecho sobre la frente, muda e incorruptible; sobre mi cama,  yo al lado izquierdo  la dejaba no hacer, mientras miraba por la ventana hablándole al viento.

Grace, sabes que me puedes contar lo que sea ¿verdad?

-ajam

-Grace, va en serio, lo que sea, ¿qué te paso?, ¿qué tienes?

-nada

Un monologo estúpido con mi propia conciencia, ¿quién era Grace?,  ¡cómo puede irrumpir  en mi casa así!, sin más, vuelta un asco, y fuera de eso sin hablarme, ni que yo fuera directamente responsable de la vida de quien apenas conozco hace un mes. Así sórdido en pensamientos de esa calaña me fui i sin mucho esfuerzos a otro mundo, hasta que la vos ya lucida de Grace me despertó de golpe.

¿Quiere saber qué me pasa?,  parece de ahí, vamos donde pasa lo que me pasa.

-¿lejos?

.vamos!!!- grito exasperada como dando una orden, luego con tono cariñoso agrego. ¿Sí?

-pues, si.

Seguí a Grace fuera de casa, caminábamos, dos, tres calles más allá de mi departamento. ella se daba vuelta de vez en cuanto como para asegurase de que la seguía,  caminamos  así cerca de 20 cuadras  finalmente, llegamos a donde como decía Grace “pasaba lo que le pasaba”, un sector de casas remontadas unas sobre las otras, calles estrechas, un espectáculo de lo degradante.

Entramos o mejor dicho descendimos, por una calle estrecha que nos vomito a una casa descolorida y recubierta por musgo, Grace sonrió con ironía, entro de forma imponente a la casa, dentro, en una diminuta sala, habían  apilados entre si muebles de todas las épocas, maquinas de coser. Grace se fue desasiendo de sus maltrechas ropas, mientras podía notar con la escasa luz que se le dilataban las pupilas.

-Grace, ¿qué pasa?

-Lo que me pasa, cállate.

Luego, en su traje de Eva se acerco hasta mi, que ya era una mezcla entre angustia y excitación, me cogió de las manos lo mas suavemente que permitía su carácter, técnicamente me arrastro hasta  el medio de la habitación

-siéntate- ordeno.

-claro- agregue,  abriendo los ojos de par en par.

Cuando conocí a Grace, prácticamente me sorprendió por la espalda, una vez que me senté a fumar en cigarrillo en un parque, cigarrillo que me robo  de los labios, me pido el numero del móvil, y de ahí en adelante, me convertí, en el “diario” o algo así de Grace; desde el día que la conocí hasta hace tres días en la mañana, llamaba exactamente a las 8 am, contándome que había hecho el día anterior, desde encuentros  sexuales, hasta esfuerzos inútiles de ser una niña cool, todo, hasta hace tres días, solo sucesos, jamás datos, intente preguntarle dad, domicilio, teléfono, profesión y a todo obtenía la misma respuesta, “¡qué curioso!”

 Ahora estaba desnuda, con la cara descompuesta, pupilas dilatadas, tomándome las  manos, repitiendo una frase que solo ella sabrá que es. 

“Acá fue donde me contagie de la peste”

que peste?, estaba perfecta, perfecta su figura , sin brotes,  salvo uno excesivo de  imaginación y pupilas gigantescas, tal vez una crisis nerviosa, jamás una peste.

-¿Que peste Grace?, estas perfecta, ven vámonos y trata de calmarte.

Insistí hasta que se compuso, al parecer. No le solté la mano hasta que llegue a mi apartamento, la deje de nuevo en la cama, estaba mentalmente agotado, ¿acaso no tenia, padres, amigos un novio?,¿¡porque recurría a mi?, Después de una larga ducha me acosté a su lado, estaba seriamente comprometió en procurar que nada  la dañara, por algo habría llegado a mi puerta.

Alrededor os de la mañana, sentí  un calor insoportable,  abrí las ventanas, inútilmente, no había viento, en la calle no se movía ni una sola hoja, de vuelta a la cama, pase las manos por la cama una y otra vez, ¿Dónde estaba Grace?

En el baño, o a lo mejor en la cocina, no, celular, ¡eso! la llamare, primer bip, nada,  la contestadora, a lo mejor se habrá ido a su casa, ¡eso!, dejo de fastidiarme y se acordó que tenia hogar,  es mejor dormir de nuevo.

A las 8 am, timbra el celular, es Grace,  la escucho entre dormido, “estoy enferma, ¿puedo ir a tu casa?”,  respondí que si, efecto del sueño quizás. Siento algo cálido pasar por mi espalda, me recorre el cuerpo, intento detener lo que lo provoca “quieto, no quiero que se enferme usted”, “¡Grace!”.

¿Donde estuviste?

No se a ciencia cierta, estoy enferma, tengo la peste, ¿recuerdas?

¿Porque estas así? , ¿Porque estas manchada?, ¿te lastimaste?

No, es la peste, estoy enferma

Lávate, ¿si?, después hablaremos, no estoy seguro de que haces en las noches pero… en mi casa no más Grace.

No, no me digas eso, ayúdame, la peste no me deja, no me abandones por favor.

Grace… lo siento… solo un día mas, mañana te vas para tu casa, ¿entendido?

Un silencio incomodo se apodero del ambiente; Grace, se metió a la ducha, luego en toalla se abalanzo  sobre la cama.

 De vuelta a mi casa después  del trabajo, rondando las 8 pm,  Grace no estaba  en mi apartamento, siento un deseo horrible de ir a buscarla, me lanzo en dirección a la casa, la de las muchas cosas apiladas,  bajo la misma calle, entro en la casa, todo está en perfecto orden en la mini sala de estar,  me adentro mas, hay una puerta. Entro gritando  “¡Grace!, ven vamos a casa, ¿Grace?”

Un espectáculo maravilloso, detrás de la pequeña casa hay un gran jardín, uno artificial con su propio puente, donde parada,  escondiendo su  rostro con las manos estaba Grace, me acerco, busco su mirada, pero en cambio encuentro cien ojos que se clavan en mi desde el fondo del canal donde una vez tuvo que haber agua, todos ellos inexpresivos, en blanco y ausentes, unos incrustados en una cráneo unos perfectamente esquelético, y otros  como si solo horas antes hubiesen llorado  por última vez, en la piel, de aquellos que no habían sucumbido a la descomposición, llevaban escrito algo que no lo logre leer.

-Grace- ¡que pasa!, ¡Que carajos pasa!...- sollozo-¿Grace?

-Son las víctimas de la peste…

Me retiro llorando, casi a punto de vomita, Grace sonríe,  “no dejare que nadie te contagie”. Sonrió yo también, para no asustarla, hago una llamada y me siento a la puerta a esperar.

Dos meses después, después de  60 víctimas, confirmadas, apiladas una sobre otras, con la palabra “vade retro pestis”  tatuada a escalpelo, después de dos juicios, después de la peste. Me encuentro sorprendido de mi propia iniciativa hablando con Grace en un edificio blanco.

-¿Estas cómoda acá Grace?

-si, estoy enferma te lo dije

- de la peste.

-si

Una enfermera irrumpe  y  me llama para preguntarme, mi vinculo con Grace, a lo que respondí “el que la encontró”.

Me paso una tablilla, Observo a Grace sonreír diciendo que está orgullosa de ser la sobreviviente  de la peste, mientras leo detenidamente, descubro con letras rojas garrapateadas a la ligera el nombre de la  peste , si,  la peste viene prescrita en una tablilla, “desorden antisocial, asociado a esquizofrenia”,  junto a lo foto del rostro confundido de Grace.

60 cuerpos descompuestos, causa de muerte asfixia, otros envenenamiento, todos ellos de las esferas sociales más altas, todos ellos conocían a la divertida y dulce Grace, que yo no conocía salvo por teléfono, todos ellos habían sido contagiados, por osmosis de la enfermedad que debilitada el ya exaltado cerebro de Grace, todos ellos llevaban impresos, literalmente, el sello de los sueños descompuestos de Grace, que habían muerto sobe sus muchos recuerdos sin significado y mientras su cerebro enfermaba, vomitaba a su alrededor la peste traducida, en llamadas, en invitaciones que  finalmente terminaban  en el fondo del canal  falto de agua que Grace lleno, con las víctimas de la peste ahora llamada  “desorden antisocial, asociado a esquizofrenia”, y yo, me sentía, en realidad orgulloso  de haber  sido tan poco  importante como para no conocer a la exaltada, real y dulce GRACE.